Ich gebe zu, heute ist Sonntag, vielleicht mischen sich sentimentale oder christliche Anflüge in mein Denken.

Aber ich bin heute ein wenig durch die Stadt gefahren, endlich, seit zwei Tagen fahre ich wenigstens ab und zu selber Auto. Wer schon mal mit mir gefahren ist und sich sicher gefühlt hat, wird vielleicht ein wenig zweifeln. Aber mir macht´s Spass! Unser “neues” Auto, ein Ford Explorer V8, 4.2l steht mir, ein echter Schlampenschlepper… . Und Samstag und Sonntag ist kein “heavy traffic” wie unter der Woche, aber die Schlaglöcher bleiben dieselben.

Man sieht den Präsidentenpalast, streng bewacht von der UN.

Ein weisses Haus, eingestürzt wie ein Kartenhaus.Dann sind wir ein wenig weiter gefahren…Die Kathedrale von PaP.

“Die Cathédrale Notre-Dame de L’Assomption war die Kathedrale der haitianischen Hauptstadt Port-au-Prince und die Mutterkirche des Erzbistums. Sie wurde zwischen 1884 und 1914 erbaut. Am 13. Dezember 1928 erfolgte die Weihe zum römisch-katholischen Gotteshaus. Die Kathedrale lag im Zentrum der Stadt knapp 650 Meter nördlich des Präsidentenpalastes.”Gottesdienst findet natürlich trotzdem statt…Der Zorn Gottes. Als ich laut darüber nachdenke, dass er sein eigenes Gotteshaus dem Erdboden gleichgemacht hat, bröckelt plötzlich eine Ecke der Kathedrale, ein paar Steine lösen sich.

Samuel, einer unserer Übersetzer fragt mich, ob ich an Gott glaube. Er ist 21, hat vor drei Jahren Abitur gemacht. Würde gerne Medizin studieren, das Geld fehlt. Ungefähr 3.000 US-Dollar braucht man hier dafür im Jahr. Er weiss nicht mehr, was er glauben soll. Ist, wie viele hier, nachhaltig traumatisiert. Alles ist schlechter seit dem Beben, die Strassen, der Müll, das Chaos. Er sagt sogar, dass seit dem Beben das Wetter anders ist, es sei wärmer geworden.

Für mich sind alle Kinder besonders, meine fünf speziell besonders, ich hoffe, Ihr wisst das. Ich vermisse Euch, hoffe, ich kann trotzdem ein bisschen für Euch da sein, zumindest für Euch schreiben.

Die Kinder hier haben so viel Leid gesehen, haben so viel schlimmes erlebt. Kinder altern vor, wenn sie leiden. Ihre Distanz ist faszinierend, viele Europäer haben sie wohl noch nicht gesehen. Mädchen sind forscher als die Jungs. Erst stehen sie verschämt in respektvollem Abstand, dann, ganz plötzlich schiessen sie vor und fassen mich an. Das Faszinosum der weissen Haut, das muss man mal angefasst haben. Sind das auch Menschen? Na ja, manchmal. Dann ein verschmitztes Lachen, Freude über die eigene Courage. Die Jungs sind Männer. Distanziert, cool stehen sie uns gegenüber. Schauen, einer macht eine freche Bemerkung, alle lachen. Und dann kommen sie doch an. Und ihre Freude über den Kontakt ist echt, tiefempfunden. Sie belagern unser Auto, schauen. Ich hebe einen von Ihnen, den kleinsten hoch, ziehe ihn auf die Pritsche des Autos. Damit bricht der Damm, innerhalb von Sekunden ist der Wagen voller Kinder, überall hängen sie, die mutigsten müssen von mir hochgehoben werden. Michlé kriegt die Krise, sein Auto voller Kinder, aber ich glaube, er traut sich nicht, dem deutschen Doktor zu widersprechen. Die Kinder sind lustig, wollen Zuwendung, umarmen mich, versuchen mich mit auf das Auto zu ziehen. Wir balgen ein wenig, “Hey Mister” ist ihr Ruf, wer kann, bringt ein paar Brocken Englisch an, sie sind stolz auf ihr Wissen. Einer, ungefähr 11, will es wissen, fragt mich, wie es mir geht, ist stolz wie Oskar. Ein kleines Gespräch entsteht, seine Freunde sind schwer beeindruckt.

Im Zelt wie immer, immense Hitze, die Schlange der Wartenden ist lang. Wir teilen uns und die Dolmetscher auf drei Liegen auf, unser haitianischer Kollege braucht keinen Translator. Unsere Übersetzer sind bereit, es geht los. Und wieder das komplette Spektrum der Medizin, manche Muster wiederholen sich. Knieschmerzen bei jungen Frauen? Die Diagnose ist einfach: vaginale Infektion. Das Symptom wirkt immer als Flaschenöffner, ist vorhersehbar.

Als wir darüber lachen, fragen die Übersetzer nach und geben uns recht. Auch ihnen ist das schon aufgefallen, als wir die nächste direkt nach Knieschmerzen fragen, nickt sie. Die Jungs grinsen, ich kann das Nystatin kaum aufschreiben. Partnerbehandlung, langsam auch Routine. Die meisten dieser Infekte scheinen auf die katastrophalen hygienischen Zustände auf den Toiletten zurückzuführen zu sein. Auch kleine Kinder sind betroffen.

Das THW bestätigt den Verdacht später, auch in der Runde der Hilfsorganisationen stehen Wasser und vor allem Abwasser hoch im Kurs. In ganz Haiti gibt es 3.000 Dixi-Klos, 10.000 werden gebraucht.

Dann ein kleines operatives Event, Caro luxurians an der Lippe eines jungen Mannes. Der Haitianer erinnert sich, “Du kannst doch schneiden, komm.” Wir operieren im unsterilen abgetrennten Bereich unseres Zeltes, hier sind die Ventilatoren machtlos, 50° heisse, stehende Luft. Der Eingriff selber ist schnell vollbracht, die Mundhöhle sowieso ein Sündenpfuhl der Bakterien, das nimmt mir die Sorge ein wenig.

Über eine Million Menschen sind mittlerweile als IDPs registriert. Internally displaced persons, Flüchtlinge im eigenen Land. Köln hat 950.000 Einwohner. Stellen wir uns die alle in Zelten vor, ohne Strom, ohne fliessendes Wasser, bei 35 – 40 °C Hitze, mit Plumpsklos. Und garantierten 2 Stunden Platzregen am Tag. Köln ohne Häuser. Wer jetzt eine kleine Ahnung von der Dimension empfindet, ist auf dem richtigen Weg. 950.000 Menschen, die meisten ohne Einkommen, ohne Perspektive. Ich bin sicher, die Verhältnisse auf Haiti waren vor dem Beben schlecht, jetzt sind sie unerträglich. Und ich frage mich, wie dieses Problem zu lösen sein wird. Sicher nicht, indem wir alle jeden Tag “We are the world” singen. Das schweisst zwar zusammen, aber es hilft nicht wirklich.

Das Leben hier ist schizophren. Sonntag war Pause, Ruhe vor dem Elend. Wir sind in der Karibik, was tun wir? Ab an den Strand, lasst uns Port-au-Prince erkunden. Also ab ins Auto, das THW nimmt uns mit, die Jungs haben Bergfest. Ungefähr 60 km vor PauP findet unser Fahrer den Zugang zu einem öffentlichen Strand. Die UN-Truppen aus Brasilien machen hier Wochenende, wir auch. Es gibt gebratene Hühnchenkeulen mit gebackenen Bananen, Lamby (Meeresschnecke) mit Chilisosse, direkt von der Erzeugerin. Bier und andere Luxusgetränke hat das THW dabei. Ein Heidenspass, kein Montezuma. Schwimmen im 28° warmen Wasser bringt fast keine Erfrischung. Nach und nach kommen dieEinheimischen hinzu, das Leben wird bunt. Das beruhigt mich, nimmt mir die Dekadenz unter den Palmen. Leben ist bigott, Leid und Spass, alles direkt nebeneinander. Die Strände sind Steinstrände, ich hatte von der Karibik mehr erwartet, feinen Sand sucht man hier vergeblich. Ich Luxusmensch, ich.

AP und AFP melden Unruhen in Haiti. Wir fürchten Probleme, das Auswärtige Amt warnt uns, das Lager zu verlassen. Gestern Abend vor unserem Tor plötzlich eine Maschinengewehrsalve, im Verlauf des Abends immer wieder Schüsse oder ein Geräusch wie. Hubschrauber fliegen die ganze Nacht, unser Lager ist direkt neben dem Flughafen von PaP. So viel Präsenz der “Staats(?)”macht hat noch keiner von uns hier erlebt. Heinz hat auch Sorge um uns. Er warnt uns ausdrücklich, überlegt, wie er uns von der Arbeit abhalten kann. Erfolglos.

Unser Einsatz ist problemlos, es ist wenig los, das Lager versinkt im Matsch, das drückt die Quote. Danach machen wir eine Einkaufstour durch die Stadt, wer Bedenken hat, wir sind completely safe and sound, Unruhen bemerken wir nicht, gegen 17.30 Uhr passieren wir den Präsidentenpalast, ein eingestürztes White House im Karibikparadies. Keine Anzeichen von Zusammenrottungen, keine Aggressivität. Also keine Sorge, uns geht es gut. Hier ist nichts instabil, lediglich jedes Haus ganz individuell, die Lage auch, aber die Menschen haben sich im Griff. Unser Fahrer zeigt uns die eingestürzte Kathedrale, das ist Grauen pur, die Häuser rund herum ebenfalls. Hier im Hafen/Regierungsviertel sind die Schäden erheblich. Aber auch hier geht das Leben weiter, der Markt ist voller Leben, alles kann man auf der Strasse haben. Autoreparaturen finden direkt auf der Strasse, im fliessenden Verkehr, statt.

Heute Morgen ist die Fahrt durch die Stadt eigenartig. Die Stimmung rund um uns istanders als sonst. Ruhiger. Deutlich leiser als sonst präsentiert sich uns die Stadt. Irgendwie brodelt es, die Mienen sind starrer als an den Tagen zuvor. Der Regen. Hoffe ich. Es bleibt ruhig. Unsere Arbeit ist Routine.

Sebastian zeigt uns Fotos. Von ihrem einheimischen Maschinisten, zwei Stunden nach dem Beben, aufgenommen. Chaos, Leid, Tote. So viele Tote. Laken für Erwachsene, zu viele kleine Tücher. Ich kann das nicht, meine Nase kitzelt, ich weiß, wo ich hier bin. Und warum.

Unsere Ambulanz im Camp ist an zwei Tagen in der Woche geschlossen, an dem einen ist Sonntag, an dem anderen kümmert sich die “emergency medical crew” der DEMIRA um die medizinische Versorgung eines SOS-Kinderdorfes im Süden von Port-au-Prince sowie in einem kleinen Gemeindezentrum ebenfalls im Süden, hier, wo es weniger große Lager gibt, gibt es auch weniger Hilfsorganisationen. Also fahren wir, wie immer in beängstigendem Tempo durch den vollkommen unüberschaubaren Verkehr. Die Todesursache Nummer 1 bei NGO´s (Non-Governmental Organizations) ist immer noch der Verkehrsunfall, daran denkt man in diesem Moment aber nicht wirklich. Nach langer Fahrt kommen wir endlich an, das SOS-Kinderdorf ist, verglichen mit vielem anderen, was wir in den letzten Tagen sehen durften, eine Oase der Ruhe und der Ordnung. Unsere Praxis ist untergebracht in einem Bungalow, für die Patienten sind Sitzbänke davor ausgestellt, das Dorf stellt uns drei Helfer zur Verfügung, unsere Übersetzer und unsere Krankenschwestern begleiten uns. Also Pädiatrie, gewürzt mit Psychiatrie, alle Kinder hier sind Waisen, viele erst seit dem 12. Januar. Bronchitiden, ein bisschen Fieber, die ein oder andere Hauteffloreszenz, ohne die Hilfe des haitianischen Kollegen wäre ich hier aufgeschmissen, schwarze Haut zu beurteilen fällt mir schwer, aber keine komplizierten Fälle. Bis mittags sind wir fertig, Zeit für einen kurzen Rundgang durch das Camp. Man sieht wenige Betreuer, die Kinder sind, ob der Hitze, meist in den Häusern, die zwar alt aber ordentlich aussehen. Ein Großteil ist auch noch in der nebenan gelegenen Schule, die geht auf Haiti bis um eins. Sehr auffallend ohnehin, bereits auf der Hinfahrt sahen wir viele Kinder aller Altersklassen in Schuluniformen auf den Straßen. Ein Teil Normalität soweit, wieder Blumen im Müll. Fester Halt in einer in ihren Grundfesten erschütterten Welt. Und Bildung, so scheint es, ist das Einzige, was dieses Land retten kann. Ein langfristig angelegter Gedanke, aber sicher der Richtige, zahllose Hilfsprojekte auf der ganzen Welt arbeiten an besserer Bildung. Ein Land wie Haiti, dem es vor dem Erdbeben bereits schlecht ging, wird sich nicht anders erholen, wird niemals sonst auch nur die Spur einer Chance haben, sich aus dem Müll zu erheben. Wir, hineingeworfen in dieses Chaos, können nur schwer differenzieren, was ist Bebenfolge, was war schon da. Auf der Fahrt zu unserem nächsten Ziel unterhalte ich mich mit Pierre, meinem Übersetzer über das Leben vor dem Beben. Mich beschleicht ein Verdacht, ich frage ihn, ob es hier nicht vorher auch schon so ausgesehen hat. Die Antwort ist ernüchternd, wie alles hier: “Yes, but now it´s getting worse.” Die Slums, durch die wir fahren, waren sicher zuvor bereits Slums, Staub und Dreck gehörten schon immer zum Stadtbild. Aber auch die notdürftigen Behausungen sind natürlich zusammengefallen, wer überlebt hat, lebt jetzt auf den Trümmern. Und die Mentalität der Ärmsten ist, sich abzufinden. Nicht zu verbessern, sondern sich zu arrangieren. Primär das Überleben zu sichern. Alles andere hat Zeit, ob die jemals kommt, ist ungewiss. Gerade hier liegt die Gefahr. Was bisher durch den Hauch von Distanz die schlimmsten Seuchen verhindert hat, ist jetzt nicht mehr vorhanden, die Menschen leben in und mit dem Müll, den sie täglich produzieren. Die Flüsse quellen über, auf den Strassen liegen Berge davon.”It´s getting worse.” Ein gnädiger Gott verhindert bislang den richtigen Anfang der Regenzeit, die lange überfällig ist. Ein funktionierendes Abfallsystem und die Schaffung eines kollektiven Bewusstseins sind auch so ein sinnvolles Hilfsprojekt. Ich habe es bislang nicht gefunden. Eine unbestimmt Angst über eine herannahende Apokalypse macht sich in mir breit. Pessimisten werden weniger enttäuscht.

Das Gemeindezentrum, eine Freiluftkirche mit begehbarem Taufbecken, dahinter ein roher Zementbungalow mit zwei Räumen, in denen vormittags Unterricht stattfindet. Die Menschen hier sind bildungsorientiert, alle nicht-staatlichen Schulen erheben Schulgeld, die staatlichen geniessen einen schlechten Ruf. Die Ausbildung der Kinder wird ermöglicht, teilweise unter enormen Entbehrungen. Dass hier, in meinem “Behandlungsraum” die Decke gehalten hat, auch ohne Erdbeben, wundert mich. Ziegel und ein wenig Zement. Ich schaue nicht mehr nach oben. Hier wieder ein gemischtes Publikum, Alte und Junge, manchmal ganze Familien. Und erneut das ganze Spektrum der Allgemeinmedizin, Zucker, Hochdruck, Pilzinfekt, Wundversorgung, in loser Folge über hundert Patienten. Das Ganze bei stehender Luft, 41° im Schatten. Ich habe beschlossen, einfach nicht mehr zu schwitzen. Getränke reichen ohnehin nur bis zum Mittag, Wasser auf der Strasse, das es in Plastikbeuteln abgepackt zu kaufen gibt, will ich nicht trinken, einen THW-Stempel kann ich darauf nicht entdecken. Und da mich nach meinem ersten Essen im Camp ohnehin mein Magen nicht mehr schlafen lässt, will ich dem nichts mehr hinzufügen. Wer jetzt glaubt, es wäre die einheimische Kost, oder wir hätten nicht aufgepasst, irrt gewaltig. Boris (THW) und Henning (DEMIRA) haben sich zwei Tage zuvor den Spass gemacht, Maultaschen selber zu machen. Die beiden Schwaben ergänzten sich prima, sie produzierten Unmengen, die Kühlschränke waren voll. Die dabei entstandenen Produkte waren zwei Tage alt. Jatzek (THW) bemerkte warnend, er und Sebastian seien am nächsten Tag krank gewesen, aber nicht so schlimm. Henning, vertrauenswürdiger Kollege und damit natürlich deutlich im Recht, bemerkte, er habe gar nichts bemerkt. Und deshalb trifft mich Montezumas Rache also durch den Genuss von abgeflämmten schwäbischen Maultaschen mitten in Port-au-Prince. Magenkrämpfe vom Feinsten, schlaflose Nacht. Deutsche Magenkrämpfe eben. Erste Qualität. Bis heute schützt mich der Infekt konsequent vor dem Genuss von allem, karibische Diät vom Feinsten.

Heute war ein aufregender Tag, die Geschichten, die ich über unsere Versorgung des SOS-Kinderdorfes oder auch über die medizinische Versorgung in dem konfessionsübergreifenden Gemeindezentrum im Süden von PaP könnten Seiten füllen, werden sie auch. Aber jetzt bin ich einfach zu müde, lasse Euch teilhaben, sobald es wieder geht. Anstrengend ist nicht die Arbeit, das ist mittlerweile Routine, anstrengend ist es, so schnell und so essentiell an seine Grenzen zu stossen. Ich bin also sozusagen gewollnert, wie meine amerikanischen Freunde sagen würden, “I was Herbie´d”. Meine Grenzen sind schmal und meine Zufriedenheit ist schwer zu erreichen und schwer zu halten. Insbesondere medizinisch. Wir alle hier versuchen, ein Maximum dessen zu erwirken, was wir mit Händen, Augen, Ohren, Nase und am Ende auch Gehirn können, mir reicht das nicht. Wer mich kennt, kennt meinen Anspruch, und der ist schwer beweglich. Und plötzlich mag ich es wieder, mein kleines Dasein und meinen kleinen Horizont, unsere Wohlstandspatienten nachts um drei mit Husten. Darüber kann ich lange erzählen, lange räsonieren (für alle die, denen sich hier der Magen umdreht, das ist “Neue Rechtschreibung”, früher war das einfach falsch). 150 Menschen in einem roh gebauten Gemeindezentrum, warum die Decke nicht niederkam, ist mir unerklärlich, 41 Grad im Schatten, keine Ventilation und ohne Ende vaginale Infekte. Leivant, glaube ich, sagt der Österreicher…

Ich kann es hier tun, ihr alle könnt es hier tun. Nach dem ersten Tag dreht sich Euch der Magen um, nach dem zweiten ist Euch schwindelig, aber nach dem dritten geht es, versteht ihr das Problem. Und deswegen muss jeder, der etwas beitragen kann, dieses auch beitragen. Weil es wichtig ist. Wichtig für die Leute hier. Aber auch wichtig für die Welt, in der wir leben wollen. Keine Ärzte geworden wären sonst. Oder was auch immer. Keine Menschen wären sonst. Jeder von Euch kann hier helfen. Häuser bauen, Brunnen bauen, Strukturen vermitteln (ja, selbst BWLer sind plötzlich wichtig). Also, wenn Ihr könnt, richtet Euer Auge auf Haiti! Ihr seid gebraucht hier.

Die Bilder kommen in loser Folge, das meiste sind Impressionen von den Fahrten durch nahezu alle Teile von PaP. Den Geruch und das Theater, dass sich hier abspielt, kann ich nicht wiedergeben, die optischen Eindrücke schon. Nehmt wahr, wir denken an Euch!

Wir befinden uns hier mit der Wasseraufbereitungsanlage des THW auf dem Gelände der lokalen Wasserwerksverwaltung. Eine schizophrene Situation, denn die produzieren Brauchwasser, durchaus in ausreichender Menge. Das wiederum soll verkauft werden, das THW, wie gesagt, vergibt Wasser kostenlos, in Trinkwasserqualität. Es entstand sozusagen ein Joint Venture, unser Wasser geht nur an die Tankwagen, die die großen Camps versorgen und an private Abnehmer. Menschentrauben stehen um die Wassertankstelle, die Menschen kommen mit den skurrilsten Fahrzeugen, viele auch nur zu Fuß, tragen das Wasser in allen möglichen Gefäßen davon. Alle fassen mit an, das THW hat zwei Einheimische angestellt, die sich unter tags um die Wasserausgabe kümmern, am Abend, gegen Ende der Ausgabezeit knubbelt es sich, ein wildes Gedränge. Die Menschen sind freundlich, alle Lächeln. Was mir auffällt, sind die alten Gesichter der Kinder. Sie sind anders als unsere unbeschwerten und sorglosen Kinder daheim, gezeichnet von dem Leben hier, auch gezeichnet von der Katastrophe, viele haben das Wenige, was sie besitzen, verloren, sind von heute auf morgen elternlos geworden. An unserer Wassertankstelle sind sie gelöster, aber nie unbeschwert. Melancholie, die nicht nur habituell ist.

Aber das Getümmel macht Spass, die Freude ist den Menschen anzumerken. Heinz Augen leuchten. “Du kannst das gar nicht photographieren, das musst du filmen, die Geräusche und das Leben musst Du einfangen, das nehme ich mit heim!” Er hat recht! Aber für den Eindruck wird es reichen, mir bleiben die Bilder im Kopf. Sinnvolle Arbeit.

Wir fragen nach, was für deutsche staatliche Initiativen es noch gibt. Nachdenken, Kopfschütteln. Das THW scheint die einzige staatliche Organisation zu sein, die vor Ort ist. Wieder mein Thema von gestern. Koordinierte Hilfe? Irgendwie Fehlanzeige. Ich muss zugeben, meine Informationslage ist mangelhaft. Und hier noch mehr herauszufinden ist schwierig, für mich zählt nur, was ich sehe.

Die Kanadier waren wohl anfänglich mit schwerem Räumgerät vor Ort. Nach Beendigung des Primäreinsatzes stand das Angebot im Raum, dieses hier zur weiteren Verwendung kostenlos stehen zu lassen, das THW wurde angefragt, ob es sich verantwortlich darum kümmern wolle. Diese Anfrage des THW nach Berlin, ob dies genehmigt werde, blieb unbeantwortet, die Kanadier zogen ihre Geräte ab. Ein Gerücht, zugegeben. Aber vorstellbar und falls zutreffend, eigentlich nicht zu glauben. Einmal mehr heiliger Zorn, kurz, aber natürlich auch Verständnis für die Tatsache, dass man nicht alles machen kann. Trotzdem, kalkulierte Hilfe ist mir schwer verständlich. Und jedem, der hier steht.

7:30 Ortszeit landen wir sanft irgendwo in Port-au-Prince.  Irgendwo außerhalb in einem Camp-Durcheinander auf einem eingezäunten Gelände mit Wachmann. Einem perfekt Creol sprechenden Wachmann. Unser Pilot meint: “Na ja, ihr werdet doch abgeholt?”. Als ich “Keine Ahnung” sagen will, hebt er ab. Aber natürlich werden wir abgeholt, Susanne ist keine zehn Minuten später vor Ort, ein alter HiAce Pritsche mit dem Schriftzug DEMIRA auf der Seite, Michlé ist unser Fahrer lädt auf, uns auch auf die Pritsche, los geht´s.

Erstes Ziel: Das Wasser-Camp des THW. Hier steht unser Zelt, die Jungs haben uns unterschlüpfen lassen. Von hier schon mal ein dickes Lob, das was die da mit ihrem Wasserdorf aufgebaut haben, hat den Charme einer sympatischen Kleingartensiedlung nach höchstem deutschem Standard. Auf der Fahrt hierher sieht alles nur wenig zerstört aus, der Verkehr ist karibisch (was für einen durchschnittlichen Westeuropäer, der sein Auto liebt, in keiner Weise tolerabel ist), die Sonne sticht bereits um diese frühe Stunde. Schnell die Taschen auf die Pritschen und Susanne drängt zum Aufbruch. Susanne ist unsere Teamleaderin, seit März hier, kennt sich aus. Kurz, knapp und kompetent, dafür nicht weniger herzlich bereitet sie uns auf unseren Tag vor. Das letzte Team hat sie bereits zum Flughafen gebracht bevor wir ankamen, freie Bahn für die Frischlinge. Klar müsst ihr heute gleich ran, ich kann doch nicht die Ambulanz schliessen. Aber bleibt locker, mit ein bisschen Allgemeinmedizin ist das gut zu machen, keine Panik. Na prima. Wir fahren los.

Das Demira Field Hospital

Die Fahrt führt uns vom Norden P-a-ps in den Süden. Auf dem ehemaligen Golfplatz dort ist das größte Flüchtlingslager von allen 465 registrierten entstanden. 50.000 Menschen in Zelten, eine Kleinstadt zu versorgen. Auf der Fahrt wird mir mulmig. Schaut man genauer, sieht man es plötzlich, ganz unauffälig schleicht es sich in das Bewusstsein. Halt, was war denn das gerade, das sieht komisch aus. Dieser Trümmerhaufen, ein Riesenhaus. Das bunte Treiben um uns herum (die Fahrt geht ohnehin nur im Schritttempo voran) täuscht über das wahre Ausmaß der Katastrophe hinweg. Nahezu kein Haus ist unbeschädigt, vielleicht stehen die Aussenwände, aber mittendrin fehlt ein Stockwerk. Mehrfach muss unser Jeep einen großen Bogen um ein Trümmerfeld machen. Dazwischen Berge aus Müll und Trümmern. Überhaupt dieser Geruch! Es liegt eine Mischung aus Kohlenfeuer, Gewürzen und etwas undefinierbarem in der Luft. Und dieses undefinierbare erschliesst sich bei näherer Überlegung als morbider Geruch der Verwesung, einer Mischung aus Müll und ja, 300.000 Tote sagt die lokale Schätzung, eine Unmenge von Ihnen bis jetzt nicht geborgen. Begraben unter Tonnen minderwertigem Beton. Auf Abraumhalden stehen Männer mit Vorschlaghämmern und hauen den Beton von den sichernden Stahlgeflechten. Viel hat das nicht gesichert. Was darunter liegt, wird wohl so schnell keiner ergründen. Schweres Gerät sieht man nicht. Weder auf den Hauptstrassen noch auf den Nebenstraßen, in die wir mittlerweile eingebogen sind. Auch hier ein Bild der Verwüstung und des Abfalls, schlimmer hier, weil die Strassen nicht mehr befestigt sind. Die Regenzeit hat noch nicht wirklich eingesetzt, wenn das passiert, möchte ich hier weit weg sein. Wenig Hoffnung. Der Ausbruch von Seuchen scheint mir vorprogrammiert, hier kommen optimale Lebensbedingungen zusammen. Das THW hatte berichtet, dass sie am Vortag ein Typhus-verseuchtes Wasserloch gereinigt haben. Na Prost. Wenn jetzt der Regen kommt…

Dann biegen wir ein in das Camp.

Ein Marktplatz, darauf unser Zelt. An den Hängen tausende Zelte, Wassergräben säumen sie, die Bewohner warten auf den Regen. Unser Zelt liegt im Tal. Das erscheint mir als altem Geostrategen ein wenig verwegen, aber gut. Wir werden sehen. Im Zelt, einem soliden 20 Mann-Zelt, werden wir rasch der Crew vorgestellt. Neben uns vier Medizinern gibt es drei Nurses, drei Übersetzer (ein Kollege ist Haitianer, der kann sich selber übersetzen) und irgendwelche Security-Menschen, die für eine Ordnung garantieren sollen, die ich nicht recht bemerken kann. Innerhalb kürzester Zeit füllen sich die Pritschen, alle vier nebeneinander, wir haben einen kleinen, ca. 4 qm messenden separierten Untersuchungsraum für die privateren Sachen. Also Allgemeinmedizin, Kinder bis Greise, viele junge Frauen und junge Männer, die Krankheiten querbeet, viele Kinder mit Husten, die Frauen mit Regelunregelmäßigkeiten oder vaginalen Infekten, fast alle mit Hypertonus, ein bisschen Zucker, von jeden etwas für jeden. Allgemeine Schwäche, Appetitlosigkeit, Bauchschmerzen. Diagnostische Möglichkeiten: Schwangerschaftstest, BZ, RR, Temp. U-Sticks, ein paar. Sonst nichts. Merde.

Bis Mittag geht das Ganze, dann ebbt der Strom ab, heute war ein ruhiger Tag. Zu diesem Zeitpunkt sind im Zelt ca. 50 Grad, draussen sind es fast 40. Die Sonne ist unerbittlich. Wasser kann man gar nicht so schnell nachschütten, wie man schwitzt. Harndrang? Fehlanzeige. Michlé kommt, um uns anzuholen, Antrittsbesuch bei JP HRO. HRO steht für Haitian Relief Organisation, JP für Diana Jenkins und Sean Penn, die Gründer. Also stellen wir uns vor. Tja, und dann steht er da: Sean Penn in Lebensgröße und zum Anfassen, erst mal eine Rauchen, retten macht nervös. Justice, die Field Coordinatorin führt uns durch die facility. Auch hier kocht man mit Wasser, nur mit ein bisschen mehr. Und man kann röntgen, sogar digital. Wir schicken, was wir nicht versorgen können, hierhin, hier gibt es wenigstens einen Rettungswagen, wohin der das alles fährt, keine Ahnung, wie auch keine Ahnung. Aber besser so als anders. Sean Penn schwebt wieder an unserer Runde vorbei, also ich hätte den ja auf der Strasse nicht erkannt, sieht fast aus wie ein Mensch. Aber die Arbeit, die er und sein Team hier leisten ist bewundernswert, wie auch die von den vielen anderen Hilfsorganisationen. Und wir sind Teil dieser Maschine, so sinnlos man sich auch vorkommt, es fügt sich zu einem Bild. Dann geht es ins Camp, für heute ist Schluss. Mal sehen, was der Tag noch bringt.